miércoles, 31 de enero de 2018

DESACUERDOS





No puedo dormir,
he recogido del suelo los juguetes de los niños.

La niebla duerme en la balconada,
los geranios se hienden en ella y la hieren,
el silencio lleva pétalos rojos.

La sangre nunca muere,
la niña se acostó triste,
la muñeca no quería jugar con ella.

No puedo dormir,
aún no he amado lo suficiente.

Esteban Pérez Sánchez  31.01.2018


martes, 30 de enero de 2018

JUGUEMOS




Es un juego en el que vamos a perder,
no hace falta contar
ni taparnos los ojos.
Callados, nos abrazamos,
porque ahora no importa quién se marchará primero,
pero hay algo que quedará,
nuestro olor en la piel,
un nombre que nos morderá el alma,
una melancolía que nos joderá las tardes de lluvia,
después de repartirnos los libros, los discos, las amistades,
el lado vacío de una cama;
mientras tanto, perdamos.

Esteban Pérez Sánchez  30.01.2018

lunes, 29 de enero de 2018

DESTINATARIO







Por la tarde envié un ramo de tiempo
con una nota de noches habitables;
soy un extraño que quiere conocerme.

Hay una cierta franqueza en el anonimato,
no quiero saber el destinatario,
conozco el dolor de la nostalgia,
cualquier buzón me vale.

Por la mañana el mar y la bruma rimaban
y los hombres hablaban, como lapiceros rotos,
sobre un papel de agua.

Las sombras de los arces, lágrimas de enero,
acostadas sobre las palabras,
no mencionaron ningún nombre
cuando la noche cayó en mis silencios.

Esteban Pérez Sánchez  29.01.2018



domingo, 28 de enero de 2018

NO ABRAS LA PUERTA




No abras la puerta, es el tiempo.
Nadie ha llamado.
No abras la puerta, no somos nosotros.

No quieres saber más, conoces el silencio del mundo,
la certeza de la mentira y el valor de las palabras
y callas y me muerdes y te muerdo,
porque somos la constancia de lo que nos queda de animales,
tal vez la única verdad.

No abras la puerta, es el amor.
Nadie ha llamado.
No abras la puerta, no quiero que te quedes dentro.


Esteban Pérez Sánchez 28.01.2018

sábado, 27 de enero de 2018

NADA, NADIE.




Una calle con aligustres, hay rosales
en una balconada, un cristal de mar
refleja la sombra de unos jilgueros,
la luz de una conversación calla a mi paso,
es la noche, pienso, son personas la noche,
un otoño se oculta entre un enero y se desviste,
el aire se detiene en una rama, pálida,
luego cae y se hace viento y escarcha,
me acaricia un pétalo de buganvilla
como un algo de amor pasado, una sombra chinesca
se derrumba como un equilibrista que ensaya la caída,
miro la luna y me doy cuenta que es un hábito de soledades
y vuelven a hablar las noches como si fuesen personas,
pero sólo son noches, noches derrotadas, vacías,
en una calle con aligustres hay rosales en una balconada…

Esteban Pérez Sánchez  27.01.2018 


viernes, 26 de enero de 2018

AIRE Y SILENCIO



Aire y silencio,
el vuelo de las sombras como algo ajeno,
es un secreto el tiempo, calla, no digas nada a nadie,
porque se envuelve la vida sobre la realidad
y ya no es vida,
la realidad es un estorbo, es sólo tierra,
tierra como nosotros, seca.

Imaginación, violetas sin cordura, locas,
hacen falta azaleas, gardenias, rosas del desierto,
el musgo de las lágrimas, caricias de amapolas,
imaginación… pero calla, es un secreto del tiempo,
no digas nada a nadie,

aire y silencio.

Esteban Pérez Sánchez  26.01.2018

jueves, 25 de enero de 2018

MISTERIO




Vas a tender la ropa
y siempre falta un calcetín,
una prenda interior,
siempre falta algo, menos ese misterio.

Piensas en no meter los calcetines emparejados
¡Que se joda la lavadora y sus secretos!


Si se pudiera lavar así el amor.



Esteban Pérez Sánchez  25.01.2018

miércoles, 24 de enero de 2018

TABLERO



Añil,
un vacío de verano guardas en las manos,
te quiero rosa por las espinas;
hay un tachón de tiempo, un algo inconexo.

Añil,
me dices que estoy loco porque no encuentro
el invierno y hay nieve en tu vientre;
quietud de lo inexacto.

No tengo prisa, callo, es una partida de ajedrez, lo sé,
ni te digo que es la apertura india: 1.d4 Cf6 2.c4 g6…
ni que odio los botones de tu blusa, ni que es una defensa.

Añil,
espejo de luz, no necesito saber todo,
sobre tu piel el último relámpago,
palabra sobre palabra,
cada movimiento de las manos inventan otro cuerpo;
sé coser te digo y la torre se desliza…

Añil,
hay botones en el suelo,
no quiero tablas en esta partida.
Vuelves a decir que estoy loco
pero ya no hay invierno, ni nieve en tu vientre.


Esteban Pérez Sánchez  24.01.2018












martes, 23 de enero de 2018

CAMINO




Un gesto del camino
amable, cruel.

¿Ya lo ha dicho todo el cuerpo?
Porque sujetas lo constante, imperceptible,
y caminas hacía ti, cristal de viento, espejo de humo,
todo es verdad entre el eco de piel y la primera gota de lluvia,
después
es un refugio el después
y será amable y será cruel.

Lloverá
como los pétalos del sol y la imprudencia de ahora,
charcos, ramas desnudas, frío habitable.

¿Ya lo ha dicho todo el cuerpo?
Porque hay una solicitud impresa en el vacío que sujetas
con la espalda, velas desplegadas, remolinos de espacios
y no hay nadie más que tú entre las sombras de las rosas,

no hay nadie más que tú, amable y cruel.

Esteban Pérez Sánchez  23.01.2018 

lunes, 22 de enero de 2018

DE ACUERDO




Fumo unos cinco o seis poemas,
preparo dos madrugadas antes de que salga el café,
luego escribo humo y pienso
en como tendría que ser la vida,
después me desnudo y salgo a la calle y duermo.
¿Está permitido no tener libertad?
No puedo ignorar lo que no sucede,
me observo,
porque es un ámbito humano
que se desliza salvaje en el animal que somos
y no hay nada más terrible que la calma,
luego me visto de álamos de enero
y me siento junto a la puerta, sin abrirla.

No estás, no quiero verte, no quiero verme.

Esteban Pérez Sánchez 22.01.2018


domingo, 21 de enero de 2018

SURCOS



Surcos, la incertidumbre de una bondad
va quedando reflejada en la sombra de la piel,
no soy yo, te dices, estoy jugando en las viejas calles,
en este ahora podría dejar de contar hasta cien
y buscar aquel entonces, sombras de acacias
¿Quedará el rumor del río?

Surcos, los matices rojos, relojes de vino
y ese todo lo demás, los vuelos de las lágrimas
entre gaviotas de fuego, era inmortal,
la locura lo es, no quiero contar hasta cien
porque la vida se esconde demasiado pronto
y he olvidado nombres, también el mío,
tengo que buscar acacias y una sombra con lluvia
y quedarme allí, sin que nadie me encuentre,
mientras la vida cuenta hasta cien

¿Quedará el rumor del río?

Esteban Pérez Sánchez  21.01.2018

sábado, 20 de enero de 2018

EL SOL NEVABA



Pétalos blancos sobre tu pelo,
el sol nevaba,
cada rayo caía sobre la rosa de los vientos,
un caudal de sombra sobre tierra, ceñida,
como un mar prieto en tu espalda,
sin oleaje,
sin el rubor de acantilados desnudos,
con el ropaje de algas dormidas
y un algo de ternura, ácida, sedosa,
caricia abandonada.

Entre tus piernas un claro de luna,
simiente de olvido y sin embargo luz.
El sol nevaba,
olivo de piel, uvas de viento, racimos de escarcha roja
y pétalos blancos sobre tu pelo.

Esteban Pérez Sánchez  20.10.2018


viernes, 19 de enero de 2018

GRITA



Oleaje de sombras,
no queda un hálito de piedad
y el frío es un silencio roto en las verdades,
miénteme de nuevo,
grita,
sin que sea una conversación,
grita,
porque la vida no nos necesita
y el tiempo lo recoges en unas manos vacías,
hierba agosteña, lágrimas de uvas secas,
las flores de los almendros yacen rojas,
antes fueron labios, miradas, caricias,
ahora sólo son un reiterado ayer,
un eco que palpita en donde nada sucede,
donde sólo un corazón late, dos corazones olvidan.
Miénteme de nuevo
porque hay escarcha en la piel,
grita
sin que sea una verdad,
grita
y escúchate sin que te des cuenta del adiós.

Esteban Pérez Sánchez 19.01.2018


jueves, 18 de enero de 2018

ENTRE LÍNEAS




Porque te vi buscar las grietas de la luz
sin huir de sus heridas
y regar el atardecer de las violetas,
porque vi a las noches esperarte con ganas

aprendí a ser alba rota en las alas del deseo.


Esteban Pérez Sánchez  18.01.2018


miércoles, 17 de enero de 2018

AYER



Me miras y me dices que ayer nos “matamos”
y que hoy nos “mataremos” para hablar mañana de ayer;

en casa nos tienes locos
 al calendario y a mí.


Esteban Pérez Sánchez  17.01.2018

martes, 16 de enero de 2018

¡A LA PAPELERA!



Porque sucede el tiempo de invierno
y las primeras flores de los almendros
riman con la niebla y la escarcha

(¡Joder, Esteban!  Querías decir sobre su sexo
¡A la papelera!)

… de los almendros riman…
sobre tu sexo, como riman las pieles
cuando nada esconde el deseo y cada segundo

(¿Cada segundo? ¿Cada segundo? No me vengas Esteban
ahora con el existencialismo ¡Estás espeso!
¡A la papelera!)

…cuando nada esconde el deseo y hay un ámbito de certeza
sometiendo la inercia de la fuerza y la ternura a

(¿fuerza y ternura? ¡Joder! Pero tío ¿Qué te ocurre?
¿Así amas? Si en realidad quieres decir
que estás sujetando sus manos y viendo cómo sus ojos
van pidiendo el ritmo de los siete mares
¡A la papelera!)

¿De los siete mares? ¿Siete mares? ¿Aquí quién está amando?
¡Déjame en paz!

…van pidiendo el ritmo de todo lo que baila la inconsciencia

(¿Inconsciencia? Estás mal hoy Esteban ¡Muy mal! ¡A la papelera!)

¡Déjame en paz!

…de todo lo que baila la inconsciencia…
entre hálitos salvajes que derraman la única verdad,
porque puede que los sentidos sean algo
que haya que buscar dentro de lo peor de nosotros
y amar matando lo que se vive y tirarlo
a la papelera donde sólo estamos nosotros, doliéndonos.

(¡No me gusta! ¡Tíralo!)


Esteban Pérez Sánchez  16.01.2018








lunes, 15 de enero de 2018

LAS LLAVES, SIEMPRE, EN EL MISMO LUGAR.



Dejo las llaves, siempre, en el mismo lugar,
no es una manía, es una costumbre,
te beso en los labios y apoyo mi cabeza en tu frente,
es una manera de perdonar el día sin nosotros,
de devolvernos al caos, hablamos de Einstein
mientras nos mordemos la boca, de Sartre
y tu vestido deja de existir, es la economía de Adam Smith
fluctuando entre el Ibex 35 y el suelo,
ninguno dice que las azaleas están preciosas
ni ellas comentan nada  cuando beso tus pechos,
lamo tu ombligo, tu sexo
y sé que es como dar un paseo por el modernismo de Gaudí,
la cama discute sobre la izquierda, el centro, la derecha,
sabiendo que somos unos anarquistas de los espacios,
no hay Gandhi que pueda detener tanta violencia,
hablábamos de literatura, del Kama Sutra,
de la biblia cuando los dioses salen por la boca,
de pintura, cuando somos bodegones de naturaleza muerta.
No es una manía, es una costumbre
lo de dejar las llaves, siempre, en el mismo lugar.

Esteban Pérez Sánchez  15.01.2018

domingo, 14 de enero de 2018

EL ÚLTIMO VAGÓN




Era yo,
jugaba en el río,
corría detrás de los trenes saludando a los viajeros,
el último vagón del tren, la nostalgia.
Ayer vi correr a un niño
con un ramo de espigas y soles,
ojalá no vea el último vagón,
ojalá;

pero era yo.



Esteban Pérez Sánchez  14.01.2018

sábado, 13 de enero de 2018

SOMBRA



Es la sombra, piensas, te detienes,
la luna cercada entre las nubes,
el rumor de las farolas, la lluvia iluminada,
el último relámpago. Es la sombra, piensas
y dejas caer una palabra, eco vacío
es el instante, pétreo entre el musgo del lenguaje,
el sexo húmedo y callado, idiomas de cuerpos
y estás solo, cómo un charco de vida,
espejo nocturno de las verdades.
caminas, leyendo el pasado en cada rubor de luz
que zigzaguea en los ojos, fruto de páginas arrancadas,
de lágrimas que nunca acudieron.
La poesía no existe, piensas y te vuelves a detener,
es la sombra, es tu propia sombra, es la vida,

es sólo la vida.


Esteban Pérez Sánchez  13.01.2018

viernes, 12 de enero de 2018

PIEDRA




El presidente está leyendo poesía,
el ministro de cultura está reunido con sus asesores,
alguien recuerda un beso en la cola del paro,
vuelva usted mañana, no discuta, somos pacifistas,
la oferta de trabajo para hoy es hambre.
Podemos comer libros y luego a nosotros,
alguien se abraza a la ternura y es violento,
un rayo de luz de diciembre atraviesa una habitación,
la lluvia cae sobre el pan de cada día
y alguien escribe.
El jurado de unos premios cena con varios autores diseñados;
la lotería de las palabras,
hay que vender a los que tenemos comprados.
¡Vuelva usted mañana! ¿No ve que estamos trabajando?
¡Lo hacemos por su futuro!
Un niño aprende a leer como se frustran los sueños.
Necesito calor, es invierno y nos han quitado el fuego.
Alguien dice, somos libres,
el presidente está leyendo poesía.
Déjame callar en ti los silencios,
porque eres la última piedra que tengo para romper algo,
hagamos cómo si nos amásemos y nos aman, 
cómo si los esclavos fueran otros,
cómo si el deseo aún existiera,

cómo si la verdad estuviera esperándonos.

Esteban Pérez Sánchez  12.01.2018

jueves, 11 de enero de 2018

NO LO SABES



No lo sabes porque lo aprendiste,
porque hay arpegios de pieles enredadas,
soles de arcilla, noches escritas donde el silencio
es hierba y hay corolas blancas en tu vientre
y no importan las palabras que caen agotadas
desde tu mirada hasta el alma roja de tus labios.

Aprendo lo que no sabes cuando me voy de ti,
como una danza de telarañas donde se teje
la sombra de tu luz y yo no necesito respuestas.
No lo sabes porque lo aprendiste
y yo soy un concepto de viento y ceniza

que te aprende para no saber.


Esteban Pérez Sánchez  11.01.2018

miércoles, 10 de enero de 2018

OTRAS CALLES




Soy otra calle,
como ese aire que te esquiva al respirar,
un desencuentro fortuito, rosa alada,
tiempo fugitivo en el nombre de unos labios.

Eres otra calle,
donde el silencio no oculta tus palabras,
ave en el nido del recuerdo,  niebla y navaja,
la noche desnuda entre ropajes sin noches.

Así pasaste a mi lado, en esa calle

donde la soledad tiene demasiados corazones.

Esteban Pérez Sánchez  10.01.2018

martes, 9 de enero de 2018

¡TE ODIO!





¡Falta la banda sonora!
¡No hay música!
Te escucho respirar -te digo-
Pero te quejas y no sólo son gemidos,
hay velas apagadas, rostros desencajados,
nos sobran dioses, nos falta noche,
abrazados en la inconsecuencia del tiempo
¡Para el reloj!
¡No puedo! ¡Estamos follando¡
Te odio ¡Joder!
Y los vecinos también nos van a odiar
¡No quiero que haya un después!
¡Que no venga el silencio¡
-Somos humanos- ¡Hostias!
Falta la banda sonora, no hay música,
incluso puede que no sea una historia de amor,
sólo fragmentos traspasados de heridas,
pétalos de lluvia sin nubes,
viento sin rosa de los vientos,
la hojarasca del deseo atrapada en un remolino
de hálitos de historias que nunca nos sorprenden,
por mucho que los vecinos nos puedan llegar a odiar
¡Para el reloj!
¡No puedo! ¡Estamos follando!

¡Te odio! ¡Joder!

Esteban Pérez Sánchez  9.01.2018 

lunes, 8 de enero de 2018

LA IMAGINACIÓN



Supongo que aún existimos
porque me quedo mirando su escote
y lleva un jersey de cuello alto,
la imaginación tiene estas cosas,
es el caos del caos,
pero supongo que aún existimos
porque miro su minifalda
y lleva pantalones.
Ella se dio cuenta
y se acercó a mi libertad
y me dijo:
me gusta su desnudez;


supongo que aún existimos


Esteban Pérez Sánchez  8.01.2018

domingo, 7 de enero de 2018

RÍO





Río,
cuando soy puente y estás bajo mis brazos,

álamos de café,
dormitan entre la brisa de tus senos
un corazón de escarcha, herida de luz,
la sombra de mis dedos,

queja,

cuando te dejo respirar muerte.


Esteban Pérez Sánchez  7.01.2018

sábado, 6 de enero de 2018

ETIQUETAS



Coloca los libros en un estante etiquetado:
“Llegué al final”
“Fingí un orgasmo”
“Para una noche”
“Para toda una vida”
¡Esta loca!

No soy celoso,

pero nunca la preguntaré donde me colocaría.


Esteban Pérez Sánchez  6.01.2018

viernes, 5 de enero de 2018

HUÍDA



Manantial de noches,
azucenas tu cabello, me refugio
entre transparencias de algo disidente,
pudiera ser las próximas noches,
sin condiciones, reposo en los vacíos
como un cajón abierto donde nadie guarda nada,
cierro los ojos, luz de agua, desierto de papel,
escribo,

sólo escribo.

Esteban Pérez Sánchez 5.01.2018

jueves, 4 de enero de 2018

PALABRAS



Mece la hierba un pétalo de viento,
una sombra chinesca de piel es espiga,
es ola arrebatada al acantilado,
es un abrazo muerto en una palabra.
Hay que matar las palabras, todas,
no pueden sobrevivirnos.
Labios, no beses lo que callas, mátalo también,
cuelga los acentos de una rama, que sean noches
y no hojas, que sean equilibristas cayendo sin red,
voz, muere en un grito sordo,
cambia las dudas por fragancias de miel y de hielo
y mátalas también, también a las verdades,
hay que hacer morir todo lo que no traiciona,
la inocencia, la niñez, la belleza, el mañana,
al hoy que nos estorba, mátalo también,
al también, asesínalo y al quizá y al tal vez,
que no quede nada, hay que hacer morir a la nada
y al todo, a la realidad, a las certezas,
a los idiomas, que no quede un poema y menos si es de amor,
hay que hacer morir al perdón y a la culpa,
hay que matar a lo siento,  a todo lo que no sea engaño,
salva al incendio de Alejandría,
a las manos de los libros,
que sólo nos quede lo peor de nosotros
y luego no escribas, miente, miente, miente

y vive.

Esteban Pérez Sánchez  4.01.2018

miércoles, 3 de enero de 2018

IDEA



Uno es su propia idea equivocada
una idea entre otras ideas,
una amalgama de laberintos proscritos por nosotros mismos,
el callejón sin salida de unas piernas,
El sexo inventando de la codicia.
Descarta la primera idea, déjala crecer,
muere unas cuantas veces, esclavo de la libertad,
de la palabra,
no te quites la coraza, no te puedes dar a los demás

así, tal como eres, a otras ideas equivocadas.

Esteban Pérez Sánchez  3.01.2018

martes, 2 de enero de 2018

VIENTO Y BAMBÚ




¿En dónde no podré encontrarte?
¿Qué noche no vendrás a despertarme?
Porque me encontrarás descansando en otra piel,
entre rastros de amor, ceniza, luz de odio,
o en un lugar donde es diciembre y el invierno
es una consecuencia nuestra
¿En dónde no podré encontrarte?
Sombra de nieve, abril de rosas lacias,
hálitos de mares que sucumben entre las manos vacías,
raíz de caricia allá dónde me buscas,
musgo entre la piedra aquí donde no te encuentro,
¿Dónde no late un corazón de agua y sombra?
¿Dónde mueren los días y tiempo es indelicado?
Sé que tengo atrapada en otro cuerpo
cuando amo mi libertad en otras,
pero sé que seguimos siendo prisioneros de nosotros
porque hay un entonces que sigue siendo todavía
y hay viento amor y nos recorre y nos rompe
cada vez que nos negamos, cada vez que la vida nos respira
¿En dónde no podré encontrarte?
¿Qué noche no vendrás a despertarme?


Esteban Pérez Sánchez  2.02.2018